Radio Alliance +

Tes yeux sont si profonds qu’en me penchant pour boire
J’ai vu tous les soleils y venir se mirer
S’y jeter à mourir tous les désespérés
Tes yeux sont si profonds que j’y perds la mémoire

À l’ombre des oiseaux c’est l’océan troublé
Puis le beau temps soudain se lève et tes yeux changent
L’été taille la nue au tablier des anges
Le ciel n’est jamais bleu comme il l’est sur les blés

Les vents chassent en vain les chagrins de l’azur
Tes yeux plus clairs que lui lorsqu’une larme y luit
Tes yeux rendent jaloux le ciel d’après la pluie
Le verre n’est jamais si bleu qu’à sa brisure

Mère des Sept douleurs ô lumière mouillée
Sept glaives ont percé le prisme des couleurs
Le jour est plus poignant qui point entre les pleurs
L’iris troué de noir plus bleu d’être endeuillé

Tes yeux dans le malheur ouvrent la double brèche
Par où se reproduit le miracle des Rois
Lorsque le coeur battant ils virent tous les trois
Le manteau de Marie accroché dans la crèche

Une bouche suffit au mois de Mai des mots
Pour toutes les chansons et pour tous les hélas
Trop peu d’un firmament pour des millions d’astres
Il leur fallait tes yeux et leurs secrets gémeaux

L’enfant accaparé par les belles images
Écarquille les siens moins démesurément
Quand tu fais les grands yeux je ne sais si tu mens
On dirait que l’averse ouvre des fleurs sauvages

Cachent-ils des éclairs dans cette lavande où
Des insectes défont leurs amours violentes
Je suis pris au filet des étoiles filantes
Comme un marin qui meurt en mer en plein mois d’août

J’ai retiré ce radium de la pechblende
Et j’ai brûlé mes doigts à ce feu défendu
Ô paradis cent fois retrouvé reperdu
Tes yeux sont mon Pérou ma Golconde mes Indes

Il advint qu’un beau soir l’univers se brisa
Sur des récifs que les naufrageurs enflammèrent
Moi je voyais briller au-dessus de la mer
Les yeux d’Elsa les yeux d’Elsa les yeux d’Elsa.

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Le Crapaud – Victor Hugo 1802-1885

Radio Alliance + — Fri, 09 Aug 2024 09:20:38 +0000

Que savons-nous ? qui donc connaît le fond des choses ?
Le couchant rayonnait dans les nuages roses ;
C’était la fin d’un jour d’orage, et l’occident
Changeait l’ondée en flamme en son brasier ardent ;
Près d’une ornière, au bord d’une flaque de pluie,
Un crapaud regardait le ciel, bête éblouie ;
Grave, il songeait ; l’horreur contemplait la splendeur.
(Oh ! pourquoi la souffrance et pourquoi la laideur ?
Hélas ! le Bas-Empire est couvert d’Augustules,
Les Césars de forfaits, les crapauds de pustules,
Comme le pré de fleurs et le ciel de soleils !)
Les feuilles s’empourpraient dans les arbres vermeils ;
L’eau miroitait, mêlée à l’herbe, dans l’ornière ;
Le soir se déployait ainsi qu’une bannière ;
L’oiseau baissait la voix dans le jour affaibli ;
Tout s’apaisait, dans l’air, sur l’onde ; et, plein d’oubli,
Le crapaud, sans effroi, sans honte, sans colère,
Doux, regardait la grande auréole solaire ;
Peut-être le maudit se sentait-il béni,
Pas de bête qui n’ait un reflet d’infini ;
Pas de prunelle abjecte et vile que ne touche
L’éclair d’en haut, parfois tendre et parfois farouche ;
Pas de monstre chétif, louche, impur, chassieux,
Qui n’ait l’immensité des astres dans les yeux.
Un homme qui passait vit la hideuse bête,
Et, frémissant, lui mit son talon sur la tête ;
C’était un prêtre ayant un livre qu’il lisait ;
Puis une femme, avec une fleur au corset,
Vint et lui creva l’œil du bout de son ombrelle ;
Et le prêtre était vieux, et la femme était belle.
Vinrent quatre écoliers, sereins comme le ciel.
– J’étais enfant, j’étais petit, j’étais cruel ; –
Tout homme sur la terre, où l’âme erre asservie,
Peut commencer ainsi le récit de sa vie.
On a le jeu, l’ivresse et l’aube dans les yeux,
On a sa mère, on est des écoliers joyeux,
De petits hommes gais, respirant l’atmosphère
À pleins poumons, aimés, libres, contents ; que faire
Sinon de torturer quelque être malheureux ?
Le crapaud se traînait au fond du chemin creux.
C’était l’heure où des champs les profondeurs s’azurent ;
Fauve, il cherchait la nuit ; les enfants l’aperçurent
Et crièrent : «Tuons ce vilain animal,
Et, puisqu’il est si laid, faisons-lui bien du mal !»
Et chacun d’eux, riant, – l’enfant rit quand il tue, –
Se mit à le piquer d’une branche pointue,
Élargissant le trou de l’œil crevé, blessant
Les blessures, ravis, applaudis du passant ;
Car les passants riaient ; et l’ombre sépulcrale
Couvrait ce noir martyr qui n’a pas même un râle,
Et le sang, sang affreux, de toutes parts coulait
Sur ce pauvre être ayant pour crime d’être laid ;
Il fuyait ; il avait une patte arrachée ;
Un enfant le frappait d’une pelle ébréchée ;
Et chaque coup faisait écumer ce proscrit
Qui, même quand le jour sur sa tête sourit,
Même sous le grand ciel, rampe au fond d’une cave ;
Et les enfants disaient : «Est-il méchant ! il bave !»
Son front saignait ; son œil pendait ; dans le genêt
Et la ronce, effroyable à voir, il cheminait ;
On eût dit qu’il sortait de quelque affreuse serre ;
Oh ! la sombre action, empirer la misère !
Ajouter de l’horreur à la difformité !
Disloqué, de cailloux en cailloux cahoté,
Il respirait toujours ; sans abri, sans asile,
Il rampait ; on eût dit que la mort, difficile,
Le trouvait si hideux qu’elle le refusait ;
Les enfants le voulaient saisir dans un lacet,
Mais il leur échappa, glissant le long des haies ;
L’ornière était béante, il y traîna ses plaies
Et s’y plongea, sanglant, brisé, le crâne ouvert,
Sentant quelque fraîcheur dans ce cloaque vert,
Lavant la cruauté de l’homme en cette boue ;
Et les enfants, avec le printemps sur la joue,
Blonds, charmants, ne s’étaient jamais tant divertis ;
Tous parlaient à la fois et les grands aux petits
Criaient : «Viens voir ! dis donc, Adolphe, dis donc, Pierre,
Allons pour l’achever prendre une grosse pierre !»
Tous ensemble, sur l’être au hasard exécré,
Ils fixaient leurs regards, et le désespéré
Regardait s’incliner sur lui ces fronts horribles.
– Hélas ! ayons des buts, mais n’ayons pas de cibles ;
Quand nous visons un point de l’horizon humain,
Ayons la vie, et non la mort, dans notre main. –
Tous les yeux poursuivaient le crapaud dans la vase ;
C’était de la fureur et c’était de l’extase ;
Un des enfants revint, apportant un pavé,
Pesant, mais pour le mal aisément soulevé,
Et dit : «Nous allons voir comment cela va faire.»
Or, en ce même instant, juste à ce point de terre,
Le hasard amenait un chariot très lourd
Traîné par un vieux âne éclopé, maigre et sourd ;
Cet âne harassé, boiteux et lamentable,
Après un jour de marche approchait de l’étable ;
Il roulait la charrette et portait un panier ;
Chaque pas qu’il faisait semblait l’avant-dernier ;
Cette bête marchait, battue, exténuée ;
Les coups l’enveloppaient ainsi qu’une nuée ;
Il avait dans ses yeux voilés d’une vapeur
Cette stupidité qui peut-être est stupeur ;
Et l’ornière était creuse, et si pleine de boue
Et d’un versant si dur que chaque tour de roue
Était comme un lugubre et rauque arrachement ;
Et l’âne allait geignant et l’ânier blasphémant ;
La route descendait et poussait la bourrique ;
L’âne songeait, passif, sous le fouet, sous la trique,
Dans une profondeur où l’homme ne va pas.

Les enfants entendant cette roue et ce pas,
Se tournèrent bruyants et virent la charrette :
«Ne mets pas le pavé sur le crapaud. Arrête !»
Crièrent-ils. «Vois-tu, la voiture descend
Et va passer dessus, c’est bien plus amusant. »

Tous regardaient. Soudain, avançant dans l’ornière
Où le monstre attendait sa torture dernière,
L’âne vit le crapaud, et, triste, – hélas ! penché
Sur un plus triste, – lourd, rompu, morne, écorché,
Il sembla le flairer avec sa tête basse ;
Ce forçat, ce damné, ce patient, fit grâce ;
Il rassembla sa force éteinte, et, roidissant
Sa chaîne et son licou sur ses muscles en sang,
Résistant à l’ânier qui lui criait : Avance !
Maîtrisant du fardeau l’affreuse connivence,
Avec sa lassitude acceptant le combat,
Tirant le chariot et soulevant le bât,
Hagard, il détourna la roue inexorable,
Laissant derrière lui vivre ce misérable ;
Puis, sous un coup de fouet, il reprit son chemin.

Alors, lâchant la pierre échappée à sa main,
Un des enfants – celui qui conte cette histoire, –
Sous la voûte infinie à la fois bleue et noire,
Entendit une voix qui lui disait : Sois bon !

Bonté de l’idiot ! diamant du charbon !
Sainte énigme ! lumière auguste des ténèbres !
Les célestes n’ont rien de plus que les funèbres
Si les funèbres, groupe aveugle et châtié,
Songent, et, n’ayant pas la joie, ont la pitié.
Ô spectacle sacré ! l’ombre secourant l’ombre,
L’âme obscure venant en aide à l’âme sombre,
Le stupide, attendri, sur l’affreux se penchant,
Le damné bon faisant rêver l’élu méchant !
L’animal avançant lorsque l’homme recule !
Dans la sérénité du pâle crépuscule,
La brute par moments pense et sent qu’elle est sœur
De la mystérieuse et profonde douceur ;
Il suffit qu’un éclair de grâce brille en elle
Pour qu’elle soit égale à l’étoile éternelle ;
Le baudet qui, rentrant le soir, surchargé, las,
Mourant, sentant saigner ses pauvres sabots plats,
Fait quelques pas de plus, s’écarte et se dérange
Pour ne pas écraser un crapaud dans la fange,
Cet âne abject, souillé, meurtri sous le bâton,
Est plus saint que Socrate et plus grand que Platon.
Tu cherches, philosophe ? Ô penseur, tu médites ?
Veux-tu trouver le vrai sous nos brumes maudites ?
Crois, pleure, abîme-toi dans l’insondable amour !
Quiconque est bon voit clair dans l’obscur carrefour ;
Quiconque est bon habite un coin du ciel. Ô sage,
La bonté, qui du monde éclaire le visage,
La bonté, ce regard du matin ingénu,
La bonté, pur rayon qui chauffe l’inconnu,
Instinct qui, dans la nuit et dans la souffrance, aime,
Est le trait d’union ineffable et suprême
Qui joint, dans l’ombre, hélas ! si lugubre souvent,
Le grand innocent, l’âne, à Dieu le grand savant.

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De miel au Palais

Radio Alliance + — Fri, 02 Aug 2024 09:20:38 +0000

« John Keats nous enchante en nous transportant à travers les saisons imprégnées d’émotion, tandis qu’Apollinaire, dans un très court poème, se trouve chargé de multiples souhaits à satisfaire, créant ainsi une toile poétique où les désirs foisonnent en abondance. »

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L’hiver sonne à l’est – JC Fossard

Radio Alliance + — Fri, 26 Jul 2024 09:20:38 +0000

Sombre sera le monde

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Nain jaune, Marc Pietri

Radio Alliance + — Fri, 19 Jul 2024 09:20:38 +0000

Bio Expresse des poètes…
Nationalité : France
Né(e) à : Marseille , 1936
Biographie :

Marc Pietri est un poète français.
Après un brève carrière de douze ans dans l’Administration des Postes, en Corse et à Paris, il part s’installer en 1988 à Trégastel dans les Côtes d’Armor, où il réside et travaille aujourd’hui. Révélé par la publication de « Madrépores » en 1965, il a publié depuis sept recueils dont « Le troisième livre de la jungle » qui a reçu, en 1993, le prix Kowalski de la ville de Lyon.

Dominique Blanchemain, né à Boulogne sur mer le 24 Août 1958 et de 1959 à 1969 son père s’installa à Chausey. Il était chef de phare , tandis que Dominique lui avait déjà la tête dans les nuages….

Une femme à sa fenêtre

Nous voudrions voir l’oiseau
Dans le tumulte du printemps
Tournoyer dans le ciel
Une femme à sa fenêtre
Le vieillissement imprimé sur ses rides
Brouillées d’étoiles gémissantes
Et les mains enchevêtrées
Une femme à sa fenêtre
Le regard arqué par les larmes
Avec ce mouvement subtil
Qui embrase tous les possibles
Une femme à sa fenêtre
Qui se consume
Dans l’infamie du temps

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Partition, M.Claire Bancquart & Que le monde était là, J.Roubaud

Radio Alliance + — Fri, 12 Jul 2024 09:20:38 +0000

Bio expresse de nos deux poètes…
M.Claire Bancquart
Ancienne élève de l’École normale supérieure de jeunes filles (L1952)1, titulaire de l’agrégation de lettres (1955)3, docteur ès lettres (1962) avec une thèse sur Anatole France4, Marie-Claire Bancquart fait paraître son premier recueil de poèmes en 1969.

Elle a été professeure de littérature française successivement à l’université de Brest, à l’université de Rouen, à l’université Paris-Est-Créteil-Val-de-Marne, à l’université Paris-Nanterre et à l’université Paris-Sorbonne. Membre de l’Académie Mallarmé, elle a publié notamment des éditions commentées d’Anatole France5, de Guy de Maupassant et de Jules Vallès.

Elle était l’épouse du compositeur Alain Bancquart, mort le 27 janvier 2022. Ils ont fréquemment collaboré, en différentes occasions.

Jacques Roubaud
Né le 5 décembre 1932 à Caluire-et-Cuire (Rhône), est un poète, écrivain et mathématicien français.
Membre de l’Oulipo, il a développé une œuvre abondante, qui comprend des ouvrages de prose, de poésie, des écrits autobiographiques et des essais. Il s’est également intéressé à l’utilisation des mathématiques et de l’informatique pour l’écriture à contraintes oulipienne.
Jacques Roubaud A reçu plusieurs prix littéraires couronnant l’ensemble de son œuvre, notamment le grand prix national de la poésie (1990) et le grand prix de littérature Paul-Morand de l’Académie française (2008)

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Te perdre, Jean Breton & Rien de mieux, Paul Vicenzini

Radio Alliance + — Fri, 05 Jul 2024 09:20:38 +0000

TE PERDRE

Te perdre, c’est me donner la nuit à moi-même.
Le sang puni en étoile clignote et supplicie mon
chant aveugle.
Ce n’est pas possible
nul n’a vu en fuite l’aurore ?

Elle reviendra, j’en suis certain, la bouche
brûlante, les yeux libres.
Elle versera ses mains sur mon front.

(Jean Breton)

Qui est Paul Vincensini?
C’est vers les années soixante-dix du siècle dernier que j’ai découvert la poésie de Paul Vincensini. Dans la revue Poésie 1 ; j’ai toujours dans ma bibliothèque le numéro présentant La Nouvelle poésie française (1969 ?), celui intitulé La nouvelle poésie comique (février 1972) et cet autre consacré à L’enfant la poésie (janvier-février 1973). Les poèmes de Paul Vincensini me firent forte impression : des textes poétiquement incorrects, d’un comique absurde qui jouaient avec l’allitération, qui réhabilitaient les choses du quotidien, qui jonglaient avec les mots, même les gros… Ensuite, je lus Qu’est-ce qu’il n’y a (1975) dans le beau volume de format presque carré des Éditions Saint-Germain-des-Prés, faussement naïf où je retrouvai quelques-uns des poèmes découverts précédemment… Puis, plus rien, si ma mémoire est bonne. Je comprends pourquoi aujourd’hui avec ce gros volume (gros pour un livre de poèmes) qui rassemble l’essentiel de ce qu’il a publié et un choix d’inédits ainsi qu’une biographie (qui m’apprend que Paul Vincensini est mort en 1985) et une bibliographie très utile puisqu’elle fait la distinction entre les ouvrages épuisés et ceux encore disponibles… Ce livre, Archiviste du vent (beau titre qui est celui d’un poème inédit de 1966 ici repris), laisse apparaître un Vincensini à la fois tendre et grave, un poète qui cherche inlassablement et donne des poèmes absurdes aux yeux du lecteur logique mais d’une absurdité qui cache mal une sensibilité exacerbée et une vive conscience du tragique de la vie.

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Le sifflement des nuages…

Radio Alliance + — Fri, 28 Jun 2024 09:20:38 +0000

Grand Vent
par Jacques Dupin

Nous n’appartenons qu’au sentier de montagne

Qui serpente au soleil entre la sauge et le lichen

Et s’élance à la nuit, chemin de crête,

A la rencontre des constellations.

Nous avons rapproché des sommets

La limite des terres arables.

Les graines éclatent dans nos poings.

Les flammes rentrent dans nos os.

Que le fumier monte à dos d’hommes jusqu’à nous!

Que la vigne et le seigle répliquent

A la vieillesse du volcan !

Les fruits de l’orgueil, les fruits du basalte

Mûriront sous les coups

Qui nous rendent visibles.

La chair endurera ce que l’œil a souffert,

Ce que les loups n’ont pas rêvé

Avant de descendre à la mer.

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Je et nous sommes identités…

Radio Alliance + — Fri, 21 Jun 2024 09:20:38 +0000

Deux poètes de l’identité
Arbre (poème de Frédéric Jacques Temple)

ARBRE

Je suis un arbre voyageur
mes racines sont des amarres
Si le monde est mon océan
en ma terre je fais relâche
Ma tête épanouit ses branches
à mes pieds poussent des ancres
Loin je suis près des origines
quand je pars je ne laisse rien
que je ne retrouve au retour.

Vrai nom
Je nommerai désert ce château que tu fus,
Nuit cette voix, absence ton visage,
Et quand tu tomberas dans la terre stérile
Je nommerai néant l’éclair qui t’a porté.

Mourir est un pays que tu aimais.
Je viens
Mais éternellement par tes sombres chemins.
Je détruis ton désir, ta forme, ta mémoire,
Je suis ton ennemi qui n’aura de pitié.

Je te nommerai guerre et je prendrai
Sur toi les libertés de la guerre et j’aurai
Dans mes mains ton visage obscur et traversé,
Dans mon cœur ce pays qu’illumine l’orage.

La lumière profonde a besoin pour paraître
D’une terre rouée et craquante de nuit.
C’est d’un bois ténébreux que la flamme s’exalte.
Il faut à la parole même une matière.
Un inerte rivage au delà de tout chant.
Il te faudra franchir la mort pour que tu vives,
La plus pure présence est un sang répandu.

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L’héritage fabuleux

Radio Alliance + — Fri, 14 Jun 2024 09:20:38 +0000

René Guy Cadou est un poète français, né le 15 février 1920 à Sainte-Reine-de-Bretagne (Loire-Inférieure, aujourd’hui Loire-Atlantique) et mort le 20 mars2,n 1 1951 à 31 ans à Louisfert (Loire-Atlantique). Il a publié de 1936 à 1951. Ses œuvres complètes ont été publiées pour la première fois par les Éditions Seghers en 1961, et constamment rééditées depuis.

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Paris, Paris, Paris…

Radio Alliance + — Fri, 07 Jun 2024 09:20:38 +0000

L’amphion

Le Paris que vous aimâtes
n’est pas celui que nous aimons
et nous nous dirigeons sans hâte
vers celui que nous oublierons

Topographies ! itinéraires !
dérives à travers la ville !
souvenirs des anciens horaires !
que la mémoire est difficile …

Et sans un plan sous les yeux
on ne nous comprendra plus
car tout ceci n’est que jeu
et l’oubli d’un temps perdu

Raymond Queneau

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Monsieur interroge monsieur – Jean Tardieu

Radio Alliance + — Fri, 17 May 2024 09:20:38 +0000

– Monsieur pardonnez-moi
de vous importuner
quel bizarre chapeau
vous avez sur la tête !

– Monsieur vous vous trompez
car je n’ai plus de tête
comment voulez-vous donc
que je porte un chapeau !

– Et quel est cet habit
dont vous êtes vêtu ?

– Monsieur je le regrette
mais je n’ai plus de corps
et n’ayant plus de corps
je ne mets plus d’habit

– Pourtant lorsque je parle
Monsieur vous répondez
et cela m’encourage
à vous interroger :
Monsieur quels sont ces gens
que je vois rassemblés
et qui semblent attendre
avant de s’avancer ?

– Monsieur ce sont des arbres
dans une plaine immense
Ils ne peuvent bouger
car ils sont attachés

Monsieur Monsieur Monsieur
au-dessus de nos têtes
Quels sont ces yeux nombreux
qui dans la nuit regardent ?

– Monsieur ce sont des astres
Ils tournent sur eux-même
et ne regardent rien

– Monsieur quels sont ces cris
quelque part on dirait
on dirait que l’on rit
on dirait que l’on pleure
on dirait que l’on souffre ?

– Monsieur ce sont les dents
les dents de l’océan
qui mordent les rochers
sans avoir soif ni faim
et sans férocité

– Monsieur quels sont ces actes
ces mouvement de feux
ces déplacements d’air
ces déplacements d’astres
roulements de tambour
roulements de tonnerre
on dirait des armées
qui partent pour la guerre
sans avoir d’ennemi ?

– Monsieur c’est la matière
qui s’enfante elle-même
et se fait des enfants
pour se faire la guerre.

– Monsieur soudain ceci
soudain ceci m’étonne
Il n’y a plus personne
pourtant moi je vous parle
et vous vous m’entendez
puisque vous répondez !

– Monsieur ce sont les choses
qui ne voient ni entendent
mais qui voudraient entendre
et qui voudraient parler

– Monsieur à travers tout
quelles sont ces images
tantôt en liberté
et tantôt enfermées
Cette énorme pensée
Où des figures passent
Où brillent des couleurs ?

– Monsieur c’était l’espace
et l’espace
se meurt

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Eloges – Saint John Perse 1887-1975

Radio Alliance + — Fri, 03 May 2024 09:20:38 +0000

Éloges est un recueil de poèmes de Saint-John Perse, composé entre 1904 et 1910 et paru l’année suivante aux éditions de La Nouvelle Revue française. Premier cycle poétique abouti de son auteur – constituant une partie de ce qui sera appelé plus tard le « cycle antillais » –, ce recueil composite pose les éléments caractéristiques du travail d’écriture de Saint-John Perse dans son rapport sensitif au monde, à ses éléments, et en particulier à son île natale, la Guadeloupe qu’il a été contraint de quitter définitivement à l’âge de douze ans et dont il vivra perpétuellement l’exil – sans jamais y retourner.

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Raturage marins – Jean-Pierre Duprey 1930-1953

Radio Alliance + — Fri, 26 Apr 2024 09:20:38 +0000

Jean-Pierre Duprey, né à Rouen (France) le 1er janvier 1930 et mort à Paris le 2 octobre 1959, est un poète, sculpteur et peintre français. Études au lycée de Rouen. Il compose ses premiers poèmes dés l’âge de 15 ans. En 1948, sur l’invitation d’André Breton, il vient s’établir à Paris, où il est accueilli par les surréalistes et fait paraître des poèmes dans la revue EN MARGE. Il se livre alors à une intense activité d’écriture, dont ne paraît, en 1950, que DERRIÈRE SON DOUBLE. Il délaisse alors subitement la poésie, et se consacre à la sculpture et à la peinture.
Arrêté et passé à tabac après avoir uriné sur la tombe du Soldat inconnu, par protestation contre la guerre d’Algérie, il est emprisonné, puis interné à l’hôpital Sainte Anne. Il écrit et achève la FIN ET LA MANIÈRE dont il envoie le manuscrit à André Breton, juste avant de se suicider en se pendant à la poutre maîtresse de son atelier.
En 1970 paraîtra encore LA FORET SACRILÈGE, suivi d’autres textes.
De plus en plus, Duprey apparaît et apparaîtra comme un des plus grands poètes du siècle.

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Ode à la Guinée – Aimé Césaire 1912-2008

Radio Alliance + — Fri, 19 Apr 2024 09:20:38 +0000

Et par le soleil installant sous ma peau une usine de force et d’aigles
et par le vent sur ma force de dent de sel compliquant ses passes les mieux sues
et par le noir le long de mes muscles en douces insolences de sèves montant
et par la femme couchée comme une montagne descellée et sucée par les lianes
et par la femme au cadastre mal connu où le jour et la nuit jouent à la mourre des eaux de sources et des métaux rares
et par le feu de la femme où je cherche le chemin des fougères et du Fouta-Djallon
et par la femme fermée sur la nostalgie s’ouvrant
JE TE SALUE
Guinée dont les pluies fracassent du haut grumeleux
des volcans un sacrifice de vaches pour mille faims
et soifs d’enfants dénaturés
Guinée de ton cri de ta main de ta patience
il nous reste toujours des terres arbitraires
et quand tué vers Ophir ils m’auront jamais muet
de mes dents de ma peau que l’on fasse
un fétiche féroce gardien du mauvais œil
comme m’ébranle me frappe et me dévore ton solstice
en chacun de tes pas Guinée
muette en moi-même d’une profondeur astrale de méduses.

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Effacement du Peuplier – René Char 1907-1988

Radio Alliance + — Fri, 12 Apr 2024 09:20:38 +0000

L’ouragan dégarnit les bois.
J’endors, moi, la foudre aux yeux tendres.
Laissez le grand vent où je tremble
S’unir à la terre où je crois.

Son souffle affile ma vigie.
Qu’il est trouble le creux du leurre
De la source aux couches salies !

Une clé sera ma demeure,
Feinte d’un feu que le cœur certifie;
Et l’air qui la tint dans ses serres.

Pour en savoir plus sur :
Jean-Christophe Fossard
Le Temps d’une petite prose

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Mon cœur est un mot, mon Âme est poésie…

Radio Alliance + — Fri, 02 Feb 2024 09:20:38 +0000

Marceline Desbordes-Valmore (1786-1859), poétesse française du XIXe siècle, a enchanté le romantisme avec ses vers délicats et émotionnels. Ses poèmes, empreints de sensibilité féminine et de mélancolie, explorent les thèmes de l’amour, de la douleur et de la perte. Reconnue pour sa capacité à exprimer l’intimité des émotions, Desbordes-Valmore demeure une figure incontournable de la poésie romantique française.

Alphonse de Lamartine (1790-1869), poète emblématique du romantisme français, a marqué l’histoire littéraire avec ses vers d’une grande élégance et d’une profonde réflexion. Ses œuvres, dont le célèbre recueil « »Méditations poétiques » », capturent la passion, la nature et la mélancolie, révélant une sensibilité romantique émouvante. Lamartine, également homme politique, a su conjuguer poésie et engagement social, laissant ainsi un héritage littéraire qui transcende les frontières du romantisme français.

Pour en savoir plus sur :
Jean-Christophe Fossard
Le Temps d’une petite prose

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Le premier jours sera le dernier…

Radio Alliance + — Fri, 26 Jan 2024 09:20:38 +0000

Jean-Baptiste Rousseau (1671-1741) était un poète français du XVIIIe siècle. Un exemple de son travail peut être trouvé dans son poème « Ode à la Fortune », où il célèbre les caprices de la destinée et la fugacité de la gloire. Ses vers, teintés de mélancolie, révèlent une profonde réflexion sur la condition humaine et la vanité des grandeurs. Nicolas Gilbert (1750-1780), poète québécois du XVIIIe siècle, a laissé une empreinte poignante malgré sa vie brève. Ses vers, imprégnés de sensibilité romantique, explorent la nature, l’amour et la condition humaine, révélant une profonde introspection.Gilbert, considéré comme un précurseur du romantisme au Canada, a contribué à l’épanouissement de la littérature québécoise en laissant derrière lui un héritage poétique qui transcende les frontières du temps.

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Miroir d’hier et de toujours.

Radio Alliance + — Fri, 19 Jan 2024 09:20:38 +0000

Pierre Corneille, dramaturge et poète français du XVIIe siècle, est considéré comme l’un des piliers du théâtre classique. Célèbre pour ses tragédies, telles que « Le Cid » et « Horace », Corneille a incarné l’idéal classique en introduisant des règles strictes de dramaturgie. Son œuvre a profondément influencé le développement du théâtre; français, mettant en lumière son génie créatif et son engagement envers la forme classique. Écrivain français (Paris 1610-Paris 1660).Secrétaire de l’évêque du Mans, frappé de paralysie en 1638, il lance la mode de la poésie burlesque (le Virgile travesti, 1648-1652), compose des satires et écrit des pièces imitées du théâtre espagnol (Jodelet ou le Valet-maître, 1645 ; Dom Japhet d’Arménie, 1653 ; l’Écolier de Salamanque, 1655). Outre ses Nouvelles tragi-comiques (1655-1657), qui inspireront Molière, il se livre avec succès à une peinture savoureuse des comédiens de campagne (Roman comique, 1651 et 1657). Il avait épousé, en 1652, Mlle d’Aubigné, future Mme de Maintenon

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Astres Vengeurs

Radio Alliance + — Fri, 12 Jan 2024 09:20:38 +0000

Théophile de Viau, poète du XVIIe siècle, incarne une figure audacieuse de la littérature française, mêlant érudition et liberté d’esprit. Ses vers sensuels et subversifs ont bravé les normes sociales de son époque, suscitant à la fois admiration et réprobation. Accusé d’impiété, il a finalement été condamné pour blasphème, laissant derrière lui un héritage poétique marqué par la rébellion et l’éclat de l’expression individuelle. Le deuxième poème est de Marc-Antoine Girard de Saint-Amant, poète français du XVIIe siècle, s’est distingué par son style singulier mêlant le burlesque et l’érudition. Connu pour ses œuvres satiriques et ses sonnets licencieux, il a souvent exploré les plaisirs de la vie et a été associé à la vie bohème de son époque. Malgré son existence tumultueuse et ses excès, Saint-Amant a laissé une empreinte durable dans la littérature française du Grand Siècle.

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Liberté au bout du nez

Radio Alliance + — Fri, 29 Dec 2023 09:20:38 +0000

« Cyrano de Bergerac, à travers la plume magistrale d’Edmond Rostand, se dresse comme un vaillant défenseur de la liberté, tandis que Prévert, artiste émérite, dessine avec une tendre virtuosité les contours enchanteurs de ce précieux concept. Ces deux poèmes s’offrent à nos sens, une symphonie littéraire à écouter et réécouter sans réserve, nous invitant à plonger inlassablement dans la profondeur de leur poésie captivante. »

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Femmes libres

Radio Alliance + — Fri, 22 Dec 2023 09:20:38 +0000

« Léopold Sédar Senghor, avec une magnificence empreinte d’amour et de glorification, exalte la splendeur de la femme africaine, tandis que Paul Fort, dans un deuxième élan poétique, nous conte l’histoire captivante d’un petit cheval blanc, tissant ainsi une ode enchanteresse dédiée à la simplicité héroïque du courage. »

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Souvenir silencieux

Radio Alliance + — Fri, 15 Dec 2023 09:20:38 +0000

« Hélène Cadou, Gerard de Nerval et Paul Valéry nous enchantent par l’harmonie de leurs plumes, déposant devant nous trois courts poèmes empreints de la délicatesse éthérée de la mémoire. »

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Regarde ton silence, écoute ta vue…

Radio Alliance + — Fri, 08 Dec 2023 09:20:38 +0000

« Keats explore l’essence poétique à travers la simplicité de la création, trouvant son poète dans l’image maternelle. Charles Baudelaire, dans un second poème, s’élève vers les sommets célestes, poursuivant la quête de la beauté dans des hauteurs inexplorées.

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Un Bel hiver … En piste

Radio Alliance + — Fri, 01 Dec 2023 09:20:38 +0000

« Le poème ‘Il va neiger’ de Francis James évoque la magie silencieuse de l’hiver, capturant la beauté éphémère des flocons qui tombent doucement du ciel. À travers des images poétiques, l’auteur transporte le lecteur dans un paysage enneigé où la nature semble s’endormir sous un manteau blanc. Avec une plume délicate, James offre une méditation contemplative sur la tranquillité et la transformation que la neige apporte à son environnement. »

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Dans la tranchée coule une rivière rouge.

Radio Alliance + — Fri, 24 Nov 2023 09:20:38 +0000

Shame! Honte à vous … Voilà ce que réalité de Wilfred Owen raconte dans son poème.Les jeunes hommes se font tuer à distance sans la moindre émotion et que la mort violente ne suscite plus qu’une indifférente croissante. Le recours aux gaz asphyxiants à partir de 1915 se place dans ce contexte comme un calcul visant sans le moindre état d’âme à anéantir le plus grand nombre d’hommes possible. Les généraux parlent alors purement et simplement de « gazer » l’ennemi. Les gaz toxiques évoquent certes des visions d’horreur mais proportionnellement au nombre de victimes, leur rôle entre 1915 et 1918 restera en fait secondaire. Les belligérants se rendent compte que les armes chimiques peuvent faire des victimes incalculables et cela expliquera l’usage exceptionnel des gaz sur le front pendant la Seconde Guerre mondiale

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Les croix blanches après ton adolescence…

Radio Alliance + — Fri, 17 Nov 2023 09:20:48 +0000

Wilfred Owen est un poète anglais qui a combattu en 1917 dans la Somme, dans la région de Beaumont-Hamel, où il fut blessé, puis quelques semaines plus tard dans l’Aisne, où il fut blessé de nouveau. Au cours de cette période, par deux fois, il passa sa convalescence à Cerisy-Gailly avant de retourner au front, à l’automne 1918, de nouveau dans l’Aisne, où il reçut la Military Cross, avant de mourir, une semaine avant l’armistice, dans le Nord.

Ewart Alan Mackintosh MC, né le 4 mars 1893 à Brighton, dans le Sussex fut un poète de guerre et officier des Seaforth Highlanders à partir de décembre 1914.
Il a été tué le 21 novembre 1917, en observant la deuxième journée de la deuxième bataille de Cambrai. Ses meilleurs poèmes ont été considérés d’une qualité comparable à celle de Rupert Brooke.

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Les Coquelicots saignent sur les bleuets.

Radio Alliance + — Fri, 10 Nov 2023 09:20:48 +0000

John McCrae est l’auteur du poème « In Flanders Fields », traduit sous le titre « Au champ d’honneur », l’un des poèmes de guerre les plus influents de tous les temps, les vers les plus connus de la première guerre mondiale, écrit le en mai 1915. John McCrae est particulièrement remué par le décès, durant la bataille, d’un soldat en particulier. Le lieutenant Alexis Hannum Helmer, ingénieur civil et diplômé de l’Université McGill, est alors âgé de 22 ans. Les deux hommes ne se sont jamais rencontrés à Montréal, mais sont devenus de bons amis pendant la guerre. Le matin du 2 mai 1915, Alexis Helmer est fauché par un obus allemand qui explose à ses pieds. Ses restes sont rassemblés dans une couverture de l’armée et enterrés dans le cimetière d’Essex Farm à proximité. John Fatigué et affaibli, il est particulièrement vulnérable à la pneumonie, maladie qui tue de très nombreux soldats durant la Première Guerre mondiale. Il tombe malade le 23 janvier 1918. Le 28 janvier, il décède d’une pneumonie et d’une méningite au 14e Hôpital général britannique à Wimereux en France. Il est alors âgé de 45 ans.

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Fils de la liberté

Radio Alliance + — Fri, 03 Nov 2023 09:20:48 +0000

Le mois de novembre sera consacré aux poème de la guerre 14/1918. Avec John McCormack en premier.C’est la mort à grande échelle qui confère à la Première Guerre mondiale un caractère effroyable d’un genre nouveau. Le plus souvent, la mort dans les tranchées ne vient pas des tranchées mais de bien plus loin, parfaitement anonyme. On estime en effet que plus de 70% des soldats tués sur le front ont été victimes de tirs d’artillerie. On inflige la mort sans même voir son ennemi. L’anonymat de cette tuerie sans visage peut blaser à toute émotion ou provoquer au contraire des déchaînements de rage destructrice. Jusqu’à la fin de la guerre, ni le simple soldat ni la plupart des généraux ne sauront vraiment que les morts et les mutilés se comptent par millions.

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Naufrage bienfaisant

Radio Alliance + — Fri, 27 Oct 2023 09:20:48 +0000

Le Bateau ivre est un poème (extrait) écrit par Arthur Rimbaud à la fin de l’été 1871, alors qu’il était âgé de 16 ans.

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Saveur du Temps

Radio Alliance + — Fri, 20 Oct 2023 09:20:48 +0000

Ils marchent dans le crépuscule du temps. Charles Baudelaire, Guillaume Apollinaire, Arthur Rimbaud

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Je t’aime un peu, beaucoup, passionnément

Radio Alliance + — Fri, 13 Oct 2023 09:20:48 +0000

Une ode avec Arthur Rimbaud et le troublant Charles Baudelaire

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Feuilles d’automne

Radio Alliance + — Fri, 06 Oct 2023 09:20:48 +0000

Promenade avec Victor Hugo, Charles Baudelaire et l’espiègle Jacques Prévert

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A l’aube des odes

Radio Alliance + — Fri, 29 Sep 2023 09:20:48 +0000

Je rêve avec Charles Baudelaire et Paul Verlaine

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